БАЛТИЙСКАЯ БЫЛЬ

рассказы из жизни погранцов и чекистов...
Ответить
Аватара пользователя
pogranec
Администратор
Сообщения: 3389
Зарегистрирован: 04 ноя 2013, 10:38
место службы: Республика Беларусь
Дата призыва и окончания службы: 28 мая по н/с
Контактная информация:

БАЛТИЙСКАЯ БЫЛЬ

Сообщение pogranec »

Здравствуйте, дорогие ребята и уважаемые товарищи взрослые. Я скажу честно - те, кто посчитает данные рассказ плодом больной фантазии, шизофрении или белой горячки - разубеждать не буду. Но после достаточно долгих мучений понял - рассказать хоть как-то надо. Смешно, скорее всего, не будет. Так что если кому-то из вас, друзья, неинтересно читать несмешную непроверяемую документально повесть, то лучше не надо.
Для остальных - я не буду клясться и божиться, возможно, мне это все действительно показалось. Единственно, что я знаю наверняка - ни до, ни после со мной ничего такого не было. Это совершенно точно. Нужно это кому-то из вас или нет - решайте сами, но я лично больше с этой историей один на один жить не могу. Да и не хочу. Надеюсь, вы мне это простите.
Началось все так, как я уже однажды описывал в каком-то из топиков "Обсуждения":
был сильный туман, мягко плывущий внутри ранней балтийской осени, было спокойное ночное море и был буднично-деловитый в своей невыспанной красноглазости ПСКР, который вез меня на замену начальника поста технического наблюдения на один из островов...
Странное ощущение - когда в ночном тумане с дрейфующего кораблика спускается моторный катер, кажется, что воды вокруг - ровно на большую городскую лужу, а там, за пределами тумана, твердая поверхность, земля, по которой можно уверенно идти. Поэтому кораблик воспринимается неким ночным автобусом с желтоватыми окнами, подошедшим к заметенной пургой остановке на проселочной дороге - и ты с него сходишь в ночь - в другой мир, другое измерение. Внутри все явно подчеркнуто мягкими тенями, светятся приборы, гудят движки, посвистывает и поскрипывает аппаратура, слышны голоса - вовне все тонет в белом молоке сверху и черной воде снизу.
Катер вез на остров не только меня - несколько мешков цемента для ремонта кубриков, какие-то вещи, продукты... не помню. Помню выражение лица штурмана, моего одногодки, в профиль над картой, в полутьме...
- В тумане к пирсу... нет, товарищ командир. Пусть идут к мысу - там над прибрежными камышами туман всегда реже, землю хорошо видно.
- Куда?
- Вот к этому мысу. Ну, там протащите "чирок" через камыши...
- Без проблем. Я здесь - гость, мыс так мыс...
Пологий песчаный мыс на северной оконечности, чуть на запад от маяка. Название мыса я на карте не прочитал. Во всяком случае, я его тогда не выделили вниманием и не запомнил.
И еще одно странное ощущение, оставшееся еще с дальних походов и южных морей - когда ты ночью в тумане очень близок к воде, кажется, что вокруг - огромный океан и на тысячи миль нет ничего, за что мог бы зацепиться глаз. Только звезды, которые сегодня не видны...
Берег, невзирая на посулы штурмана, выехал из тумана резко, я едва успел скомандовать "стоп" рулевому. Открывшаяся мне картина - высокий камыш, растущий прямо из тумана, над ним - седая проседь дымки и, еще выше - огромные черные кроны плотного-плотного леса, и сквозь все это - легкий, почти незаметный, но уверенный в себе ветерок вдоль берега. Крик какой-то птицы. Лишь много позже, начав изучать психологию, я понял, что чувствовали древние, описывая берега Леты или Стикса. Вот примерно такой же длинный, гулкий, протяжный вой архетипов из немыслимой глубины естества я тогда и ощутил каждой клеточкой, продолжая всматриваться в надвигающийся на нас ночной остров.
Однако, не желая быть заподозренным бойцами в обычном для молодого офицера ступоре несоответствия между желанием что-то скомандовать и непониманием, что же именно нужно скомандовать, я просто спрыгнул в воду (по эти самые дела, которые канделябры) и махнул рукой матросам - мол, приехали, потащили "чирок" на пляж. Оглянулся на стену тумана там, где остался корабль и привычная мне вселенная, и, буднично поправив пилотку, опять взглянул вперед.
И застыл на месте.
Прямо у береговой черты, не доходя двух шагов до уреза воды, на песке стоял человек. Зрительная память обычно не подводит меня, и я опять вижу - кожаный шлем с очками военного летчика 30-х годов, планшет на бедре, сапоги, и наполовину черное лицо - как будто покрытое не то маскировочной краской, не то запекшейся кровью. Средний рост, широкие скулы, большой нос. В общем-то, в смятении, я сделал что-то типа взмаха рукой, обратным движением протерев мокрой ладонью глаза и лицо.
НИКОГО!
Здесь, вот только что здесь стоял человек. А теперь его нет.
Если бы не разговоры бойцов, толкающих катер, я бы подумал, что я сплю, ущипнул бы себя за руку, или что-то в этом роде. Но я не спал. И как только я понял, что потом мне придется искать объяснение этому видению, из леса стрельнул одинокий луч ФАСа, потом второй, и на мыс из чащи стали выходить люди - начальник поста, в кожаном реглане, с радиостанцией и каким-то портфельчиком, старшина, несколько матросов. Им по УКВ с корабля сообщили, что мы пошли на мыс, и поэтому они слегка запоздали. Внимательно разглядев Серегу, штатного начальника поста, на котором не было, естественно, никакого шлема с очками и маскировочной раскраски, я пришел к однозначному выводу: прямо сейчас, по прибытии, завалиться спать, а все приемы дел - уже завтра... Сказано - сделано.
Следующий сюрприз остров преподнес мне на следующее хмурое утро. Позавтракав и перекурив, я не стал дожидаться, пока Серега разведет народ на работы, и пошел на пост дежурного осматриваться и осваиваться. И первый же объект внимания - большая карта-планшет острова - тут же резко выдернул этот вчерашний эпизод, который я уже согласился считать глюком усталой психики, обратно - я высаживался на мыс, носящий мою фамилию!!!
- А кто это, этот Т.........в? - спросил я дежурного старшину
- Не знаю, тащ старшлетенант, - оттарабанил тот, - Герой какой-то. Это вам надо у маячников спросить.
Мда. Я не большой любитель Стивена Кинга, но после сопоставления факта и давешнего видения мне стало несколько не по себе.
Однако, служба есть служба - Сергей передал мне дела, пост, технику, оружие и л/с, а вместе со всем этим - очень толкового, хоть и молодого, старшину Юрика, выросшего в тайге и, по большому счету, бывшего в состоянии рулить постом самостоятельно, с минимальным моим участием, и явно к этому стремившегося, хотя и подчеркнуто вежливого.
- Юра, - сказал я в тот же вечер, - Есть ли на поту такие дела, которые ты не можешь делать без меня?
- Книгу службы подписывать и приказ зачитывать - не могу, не положено.
- Да это ерунда. Я имею ввиду - есть у тебя проблемы с бойцами и есть ли техника, которая дышит кое-как и не имеет ЗИПа?
- Ну... такого вроде нет.
- Давай, дорогой, так - я все это проверю в течении недели, сделаю пару-тройку учений, всё такое. А ежедневной охраной границы будешь руководить ты - и пока ты не попросишь, я слова не скажу. Идет?
- Спасибо, тащ старший лейтенант... за доверие.
- Знаешь, так как я иронии не увидел и не услышал, то - договорились.
Таким вот образом я и обрел некоторую возможность выяснить - пишу, а у самого горло сжимает, - а кого же это я видел на пологом песчаном мысу одного балтийского острова туманной осенней ночью 19.. года?
У одного из маячников, еще не старого, добродушного и очень толстого Федотыча, я оказался парой дней позже. Познакомившись с хозяйством, поцокав и повздыхав, оглядывая летний охотничий домик бывшего главкома ВМФ, собственно сам маяк - очень старый и коттедж служителей - очень навороченный, и засев за "знакомственным" столом, я как бы невзначай и спросил:
- Федотыч - я чего этот мыс так называется? Фамилия, я имею ввиду?
- Ты знаешь, - пожал плечами маячник, - разное говорят. Тут был аэродром во время войны - постоянно никто не базировался, но иногда садились-взлетали. Это называется, - он поучительно поднял палец, - аэродром подскока. Так вот, не долетел до него как-то самолет подбитый наш - зацепился за деревья и упал на этом вот мысу. А летчика не нашли - то ли выпрыгнуть успел, то ли сгорел. Документы нашли - ну, фамилия откуда - партбилет, что ли. А самого - нету. Ну, по документу и назвали - мыс такого-то. А что?
- Да ничего, так просто, - хотя в голове у меня словно родилась сверхновая, я сделал, вроде бы, лицо отсутствующего интереса - Фамилия та же, что и у меня.
- А-а-а-а.... Бывает. А ты вообще надолго к нам?
Так, беседуя, я и застал вечер. Что и говорить, ночная дорога с маяка на пост (между двумя единственными обитаемыми точками острова) МИМО этого мыса, ничего особенно приятного мне не обещала. Но... а ля гер?... а ля хер. Натянув на улице реглан, я переломил обрез (у Юрика при стрельбе патронами самопальной набивки разорвало ствол; так что теперь это был обрез вертикалки 12-го калибра) и вставил в нижний ствол жакан. Стало чуть веселее. Передо мной лежала ночь, наполненная шелестом крыльев ночных птиц, туманом и высоченным лесом, и, возможно, каким-то человеком в кожаном шлеме. Погибшем в этих краях полвека назад моим однофамильцем...
Я шел и было жутко. Вокруг, в лесу, не было крыльев, и плотно, ощутимо, в полной готовности взорваться веткой под ногой, шагом или кашлем, звенела тишина.
Но ничего не случилось. Ночью на маяк запускать им дизель бегали трое моих мотористов - давно служащие здесь парни, вроде бы, никаких людей в шлемах не встречали, опасений не высказывали и вообще, начни я агитировать за свои страхи, покрутили бы пальцем у виска.
Так прошла неделя, забот хватало, мы на всякий случай провели учения по отражению десанта на пост со стороны моря - с занятием огневых позиций и ДОТов. Пост по л/с - фактически застава, только без автопарка и кинолога. Поэтому два ПК, два РПГ-7 и двадцать пять автоматов, как свидетельствовал полувековой же давности опыт соседнего островка, могли бы сдержать весьма солидный десант, до роты включительно. Интересно было то, что бойцы раз десять спросили - "тащ командир, а вот интересно - кто нас сюда захватывать придет?" "Для хорошего военного, - говорил тогда я, - существуют стандартные ответы, исчерпывающие ситуацию - на "кто? где? когда?" - "враг", "где прикажут", "своевременно". Ваше дело, Петров - стрелять из пулемета. Ваше, Анисимов - уничтожить секретные документы и поддерживать связь на переносных станциях, ваше, Ильясов... не проебать штык-нож" - тем не менее, сквозь общий смех пробивалась явная натянутость ситуации, которая, впрочем, была ясна и мне самому...
Приключения начались однажды вечером.
- Вот две радиограммы, тащ командир, - прогундосил вахтенный радист, которого я давеча, проверяя радиодисциплину всей бригады по полномочиям флагманского связиста, всю ночь продержал за настройкой передатчиков, - и еще информация от оперативного. Она без номера и подписного времени, но передали по ЗАС. Ее как регистрировать?
- Никак. Давай, спасибо. Журнал с решением я занесу позже.
Опа. Опппа. Ну только наши квелые оперативники могли так поставить вопрос. типа, мы предупредили, но неофициально. Записка проводом, бля.
" Главари террористических организаций, действующие на территории Ичкерии, в высказываниях корреспондентам иностранных СМИ прямо называют следующие объекты своих вылазок - например, Ленинградская АЭС или остров... в Финском заливе. На настоящее время оперативных данных нет, но командованию частей и подразделений КСЗПО надлежит проинформировать командиров на местах о повышении контроля за службой караулов, гауптвахт и внутренних нарядов с целью недопущения завладения оружием... бла-бла-бла".
Мда. Я смотрел "Чистилище". Я разговаривал с инженером автослужбы бригады, ездившим в Самашки.
- Радист, сделай мне "дельту" с оперативным.
- Есть.
- Сан Семеныч, добрый вечер. Не могли бы Вы подробнее насчет вот этой информации - что именно мне ожидать и что делать, прием?
- Да перестань... это зам сунул, мол, типа прессы.
- Ни хуя себе пиво и "Таймс". Здесь же Басаев обещает вокруг моего поста грибы собирать!
- Да нууууу... А кстати, есть грибы?
- Есть... Семеныч, а все-таки - что мне делать? Запросить официальной телеграммой, или шифровкой даже, свои действия?
- Не надо, остынь. Ну, организуй патруль вдоль береговых отмелей. как там по уставу.. на НВ ДНГ... хотя не вовремя Сергея в отпуск отпустили - он же настоящий погранец, сухопутный, знает, как взвод окопать, сектора огня определить...
- Короче, я назначаю вооруженный патруль, и пишу - по согласованию с ОД.
- Нет! Не вооруженный! А перестреляют твои бойцы друг друга?! Ну, штык-ножи им выдай... Все, так и пиши. Давай, у меня звонок из округа...

... как поет под ногами песок. Я давно не слышал, как поет под ногами песок.
Нас трое - я и двое старшин. У меня - все тот же обрез, у одного из бойцов - радиостанция, "айвушка", связь с дежурным по посту. Докричаться можно и до соседнего острова, но это и все. Мы идем на прожекторную позицию - где-то там, на другом конце острова, стоит здоровенный прожектор Б-200. Естественно, он неисправен. Кроме того, туда нет питания. Было, но где-то обрыв. Последний раз прожектор эксплуатировался в 19... году. Как его еще не с3.14здили вообще хозяйственные маячники или приходящие дозиметристы с ЛАЭСа, это вообще загадка. А вот теперь есть формальный повод проверить его состояние.
Смеркается. Опять туман. Но оно и понятно - было жаркое лето...
- Вооон он, виден уже, - бормочет один из бойцов, - минут через пять будем на месте.
- Идите, я догоню, - бросаю я и направляюсь в сторону, якобы отлить, а на деле - зарядить обрез. Я - параноик. И это - в лучшем случае. Сначала какой-то фантом, теперь вот какой-то мифический Басаев...
Котлован. Небольшой, но зачем-то его вырыли... Зачем здесь котлован? Блин, темно-то уже как. И опять тишина. Опять тишина, а от моря-то всего метров сто...
... это кошмарное ощущение - когда тебе сзади кладут руку на плечо. Могильный холод волнами по телу - и еще, и еще.. а может, это не рука - ветка?
- Не оборачивайся. Тебе нужны будут нервы, побереги их.
Металлический лязг сзади. Сейчас пуля в затылок - и привет. Боже, если ты есть....
- Тебе опасаться нечего. Они придут западнее. Они будут, и скоро. Тебе надо предупредить своих западнее... Ты должен стоять, пока снова не услышишь тишину. Тебе лучше стоять, не оборачиваясь.
Час? Два?
- Тащ команди-иии-р! Вы где-еее??!!
- М...м.....ммм... А....Ага...Йа.. я здесь, иду....
- А чего вы, прожектор смотреть не будете?
- К...Коля - дай станцию.... нет, лучше сам - передай старшине, пусть поднимает пост "В ружье" моим приказом. Немедленно. Побежали..
...из-под реглана падает зараженный обрез... Нельзя доверять оружие людям, которые про него забывают напрочь. Нельзя доверять оружие непрофессионалам. Нельзя доверять оружие мне. Это я в штаны нассал или просто холодно? Хоро-шо-живет-на-свете Вин-ни-пухххх...
- Что случилось? Что такое?!! - Юрик белый, как мел
- На острове посторонние. Минимум один человек. Вооружен. Сколько фонарей?
- Пять
-Мало. Давай сам бери восемь человек - к маячникам, там Р-619 на связь с бригадой, остальные со мной будут ждать утра здесь...Радист - связь с Полетом-12.
Полет - это сменный позывной поста на другом острове.
Западнее.
- Дима, Дима, извини, что поднял - как у тебя обстановка? Часовой поста вооружен?
- Бля... да все тихо... вооружен штыком
- Выдай ему автомат, а еще лучше - подними пост в оборону!
- Ты... тебя чем Федотыч угощал? У него настойка есть с калганом... у-у-у-у!
- Бля... (ну что я ему скажу? Газетная статья и мое буйное помешательство - основания для войны?) Ты... это... у тебя ж вечно на острове полно левых людей - ВМФ, маяки, ПВО - никого незнакомого не видел?
- Да постоянно - тут после гибели "Эстонии" кого только не было... Каждый день...
- Дим, слушай, ну вот просто поверь - выстави хотя бы двух часовых с радио и автоматами и сам засядь на вышке - мало ли что
- Закусывать надо, Макс. Закусывать. Давай в парно-выборочную связь, а то если тебя щас слушает вся сеть, завтра весело будет всем.
- Дима, я все понимаю... но... ты же нормальный пехотный погранец, не то что я, офицер корабельной службы - сколько надо времени, чтобы перерезать твоих бойцов на посту ночью?
- Не шути так. А язык вроде не заплетается-то...
- Не шучу. Усиль хотя бы РЛ-вахту...
- Не могу. Первая МР-10 уже неделю как молнией убило, знаешь ведь, а на второй сегодня клистрон полетел. Последний. Если завтра будет погода, то будет и вертолет. С клистроном. В жопе. Флагман в курсе.
- Дима, это пиздец! Я тебя прошу - пошли бойцов наверх, на МРТВ, у них, флотских, хоть и бардак, а с ЗИПом всегда получше... пусть там или у ПВОшников возьмут этот клистрон гребаный...
- Да опер в курсе - он знает, что я по технике сегодня только визуальную проводку целей могу...
- Дима.... введи в строй одну 10-ку, прошу.
- А-а-а-а-.. это у тебя опять коротнули щит? Опять без питания? Так ты тоже фарватер не ведешь?
- Да!! Не веду!!! (вот оно!!) Выручай, старик!
- Вы, моряки, просто пиздец какие гламурные! Накрылась техника - так и скажи! А то - "поднимай поооост! Ладно, введу десятку. Прямо сейчас пошлю метристов.
- Ага. Спасибо тебе! И лучше двойную смену посади. И на радио тоже.
- Стоп, а ты откуда со мной говоришь?
- Э-э-э...от маячников
- А-а. И "дельта" у них есть?
- Как видишь. Вернее, как слышишь.
- Ну окей. Давай, выходи на связь, если что.
Фух... фух... это - всё. Будет утро и будет, наверно, рыжая дива в окне. Что же это такое? Господи, я же не пью почти, ну за что мне это? Глазные яблоки не давятся уже - все на месте, все нормально, все реально вокруг. Щипаю - больно. Что же это такое?
В состоянии, близком к истерике, я вышел из рубки, шатаясь, прошел по коридору.. умывальник... зеркало... Морда с черными кругами под глазами и огромными зрачками. Господи.... а это что?...
Я положил свои пальцы на то место на плече реглана, за которое меня держал Некто в темноте. Руку на фоне зеркала - помню. Тусклый свет лампы....
На пальцах была кровь
........................................
Говорят, я потом просто осел по стенке.
Очнулся уже утром - Юрик, разумеется, никуда не ходил - наблюдал за мной через окно. И когда я отключился, разогнал и уложил бойцов, а меня притащил к себе домой, укрыл и напоил чем-то....
- Ничего, - сказал он мне утром, - Обычная история. У маячников и не так самогоном упивались.
- Юра, ты, конечно, не поверишь, но я выпил последний раз позавчера две - в скобках прописью - две! - рюмки.
- Ну, так там крепость какая! И еще, говорят, траву какую-то добавляют...
- Три дня прошло! Да и не пахнет от меня ничем!!!!
- Да ничего, ничего... вы... ты... это, если все нормально, то надо бы вертолет принять - НШ летит.
- Блядь. Скоро?
- Да нет - он идет обратным кругом с обедом на Л...............и.
- А чего он так начал?
- Да тут, как вы... ты.. отключился, такая чехарда началась - вдруг ввелась в строй МР-10 на Полете и тут же взяла среднюю неопознанную, которая шла на Ф.......р без оповещения. Эстонцы, наверно, хотели на заброшенных артскладах поковыряться - но эфир, видимо, пасли, потому что сразу по запросу на опознание ломанулись обратно. Корабль 4-го района цель до эстонских тервод не догнал...
- А там что за артсклады?
- Да флотские, годов с 60-х не охраняются... остров контролируется технически, маячники там живут, чего их трогать? Там все развалилось уже, снаряды под ногами валяются. Год назад там каких-то черномазых поймали, рыбу ловили, дети Кавказа. А так вообще тихо там, спокойно. Чего там эстонцы удумали - ума не приложу.
- А кто сказал, что это эстонцы? Мало ли какой сброд там у них визы получает? Может, чеченцы это за боеприпасами приехали?
- Ну не знаю. Во всяком случае, там сейчас два наших корабля и тралец ВМФ. Так что переполох был - будь здоров. Я все боялся - тебя... вас на связь звать будут...

Когда я улетал с острова, инцидент был почти забыт. Ну в самом деле, чего не бывает?
Каким-то чудом я умудрился не уронить свой офицерский авторитет ниже плинтуса.
Так вот, когда я улетал, а это было ясным и уже холодным днем, вертолет сделал круг над северным маяком, уж не знаю зачем. А я, сгорбившись у желтого бака Ми-8Т, припав к иллюминатору, жадно выглядывал пологий песчаный мыс, чуть на запад от маяка. Какой-то миг всего, когда мыс промелькнул под вертушкой. Никого. Никакого человека в галифе, кожаном шлеме и с планшетом. Это все мне почудилось. Померещилось. Надо меньше пить, надо бросить курить, надо, в конце концов, ненавязчиво показаться невропатологу. Я рассеянно и задумчиво смотрел на проплывающий лес... потом вертолет перепрыгнул мачты какого-то сухогруза и взял курс на Березовые острова, увозя меня над морем восвояси...
Рядом со мной на десантной лавке сидел относительно молодой мужик в очках с очень толстыми стеклами - я знал его, его сын одного из маячников, он иногда летал к отцу нашим вертолетом, я сам вписывал его в полетный лист у оперативного...
Когда вертолет сел в базе и выключил движки, техник открыл створки грузового отсека - часть груза было удобнее выгружать оттуда. Я же, выпрыгнув из салона, стоял на бетоне и тряс головой, в надежде избавиться от шума турбин.
Человек в толстых очках подошел ко мне и стал рядом. Я вопросительно повернулся к нему.
- Видите ли, есть такая история - чуть северо-восточнее острова лежит с войны немецкий самолет, "юнкерс". Мы, кажется, нашли родственников погибших пилотов. Вы не можете рассказать, какие документы им надо собрать, чтобы попасть в погранзону?
- Я лично не знаю, но могу узнать. Как срочно?
- Как получится, - ответил мне человек в очках, и понизил голос, - У павших времени нет. У них есть только их память. Ну, и кое-какие дела в мире живых. Если живым недосуг.
Я потом ходил в церковь, ставил свечи, молился. Да только обряд не поможет, коль не причастен таинству.
Это было давно.
Но.
На Балтике приливно-отливные явления заметны не сильно, во всяком случае, влияние астрономии на них минимально. Но и сейчас, в период наибольшего отлива, на одной из каменистых банок недалеко от острова можно иной раз видеть правую стойку шасси лежащего на спине под водой "лапотника". Левая давно отвалилась. Просто с некоторых пор отлив вместе с избитой морем и временем ногой самолета обнажает и небольшой протестантский крест из гранита, прямо рядом с самолетом. Хоть какое-то упокоение тем, кто устал от вечной войны.
А я иногда собираю грибы - их в лесной Белоруссии осенью много. И иногда вижу незатянутые раны земли, оставленные войной - старые окопы. И каждый раз думаю - а вдруг тот, кого, возможно, вот здесь убило, сейчас смотрит на меня, неважно откуда? И тогда я тихонько молюсь за его упокой. Вспоминая черную громаду балтийского острова, растущую навстречу мне из моря и тумана, и спокойного человека в кожаном шлеме на пологом песчаном мысу.
Если верить карте и преданию - моего однофамильца.
"Павшие в июне сорок первого пограничники не могли знать, что командование вермахта отводило на взятие пограничных рубежей нашей Родины тридцать минут. Их защитники держались сутками, неделями... Из 485 западных застав, ни одна не отошла без приказа... Павшие в июне сорок первого пограничники не могли знать, что война продлится еще 1414 дней. Павшие в июне сорок первого пограничники не могли услышать залпов Победы. Родина салютовала тем, кто шел к великой победе... и тем кто сделал к ней первой шаг..."
Ответить

Вернуться в «от ЧК до КГБ»