Опять-таки, уже под самый распад Союза, попал я в начкары... и не со своей ротой, что всеми Уставами, в общем-то, категорически запрещено - но людей не хватает, а службу тащить надо по прежнему. Так что начальству деваться было некуда...
Ладно, приехали на место, помещение и посты приняли, печати на боксах проверили, в общем, всё как обычно. Первую смену отвёл сам, чтобы с географией познакомиться, дальше смену делал разводящий.
Сменилась пара смен, поужинали, где-то после полуночи разводящий пошёл смену часовых делать. Возвращаются, оружие во дворике разрядили, заходят, ставят калаши в пирамиду. Я сижу, ведомости заполняю. Кресло хорошее, стоматологоческое - сидеть удобно... Тут голос сзади :
- Пистолет...
Я увлёкся писаниной (да и на сон клонит), не въезжаю :
- Какой пистолет ? У вас автоматы...
- Пистолет !
...и мне в бок упирается ствол калаша.
Поворачиваю голову - стоит солдатик, глаза по семь копеек одной монетой :
- Пистолет !
(Блин, а тогда "мода" такая была - караулы расстреливать... обидят чем-то молодого, он валит всех подряд, забирает жрачку и патроны и уходит в бега. Находят, конечно... и, как правило, живым не берут).
Ну, думаю, хоть бы пёрднул кто, чтобы этот оглянулся-отвлёкся... хрен там. Все уже в спалке попрятались... а кресло такое, что из него шустро не вывернешься.
- Ладно,- говорю, - забирай.
Солдатик расстёгивает кобуру, вытаскивает ПМ... пятясь, отходит.
- Ну, думаю,- если пойдёт в спалку - песец. Будет караул валить.
Ни фига... пятится к дверям... открывает... (я напрягаюсь, чтобы - если что - успеть прыгнуть за сейф), ставит АК возле дверей и - выходит ! Я кубарем качусь к автомату и рву затвор, одновременно крича : - Караул, в ружьё !

... выстрел. На улице. Макарыч голос подал. Ещё выстрел. Ещё... я считаю. Второй-то магазин в кобуре остался. Всё, восемь выстрелов.
Вываливаюсь на улицу. Навстречу, держа ПМ за ствол, бредёт солдатик... протягивает : - Патроны в роте отдам...

...И ТУТ РАЗДАЁТСЯ ДИКИЙ КРИК...

Небольшая сноска.
По Уставу, солдатам, заступающим в караул, запрещено давать письма из дому. Но тут нашлась какая-то добрая душа, сунула конверты... и по стечению обстоятельств, этот .... получает письмо от своей девчонки, что она выходит замуж за другого. Вот планка и поехала. Он берёт пистолет, вешает на дверь сортира её фотографию и натурально расстреливает.

...а в сортире сидел узбек.

Как он потом объяснял :
- Сыжю... какаю... тут - бабах ! - дирка над голова. Стреляют... куда бедному узбеку деваться, если стреляют в дверь сортира ? Дырка-то только одна...

Вот в эту дырку он и спрыгнул...

Ну, солдатика я и пальцем не тронул... его свои же за испуг ногами отпинали до синевы.
Патроны мне в роте по возвращению вернули. Я ж говорил уже - "что охраняешь, то и имеешь"
А того узбека отмывали всем караулом... колодец всего в трёх километрах был.

Но с тех пор под листами бумаги у меня всегда лежал нож.